Monja lag ohnmächtig im Bad, wurde zum Pflegefall – und kämpfte sich Schritt für Schritt zurück.
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Cäsar steht mit seinen Soldaten am Rubikon. Der Fluss ist schmal, fast unscheinbar. Doch wenn er dieses Rinnsal überquert, ist es offiziell: Er befindet sich im Krieg.
Benni war verheiratet, Theologe, voller Pläne – bis seine Frau ihm sagt, dass sie gehen will.
Gestern war ich in Wien, zwischen Betonfassaden und dem letzten Rest Hitze, der sich in den Hausfluchten gefangen hat. Heute stehe ich auf einem Campingplatz irgendwo am Neusiedler See.
Ein Gesicht, eine Geschichte – und eine Vergangenheit, die schwer wiegt.
Manchmal ist es nur ein grauer Tag. Man steht auf, macht Kaffee, fährt zur Arbeit, redet mit Menschen – und merkt erst abends, dass man nichts gespürt hat. Keine Freude, keinen Sinn, nicht mal die Müdigkeit fühlt sich richtig an.
Als Kind versteckte sie ihre Geschichten unter der Matratze.
Es fängt an, bevor du deinen Namen richtig schreiben kannst. Wenn ein Erwachsener sagt: „Sag schön Danke“ und du’s murmelst, auch wenn das fremde Bonbon in deiner Hand klebt wie eine Lüge.
Olga war auf dem Weg zur Reiki-Meisterin. Schritt für Schritt hatte sie sich in der Esoterik nach oben gearbeitet, immer auf der Suche nach etwas, das die Leere in ihr füllen könnte.
Ich kenne seine Geschichte. Oder zumindest so viel davon, dass es reicht, um die Faust in der Tasche zu ballen, wenn er wieder davon erzählt. Wie ihn seine eigene Verwandtschaft sitzen ließ. Wie sie ihm ins Gesicht versprachen, dass alles fair geregelt würde, und ihn dann über den Tisch zogen wie einen, der sowieso nichts dagegen tun kann. Weil er zu weich ist. Zu gläubig. Zu naiv. Weil man mit…