Freitagmorgen kurz nach acht. Der Campingplatz liegt da wie ausgestorben. Selbst die Hunde schlafen noch im Vorzelt.
Ich schlurfe mit dem Geschirr vom Vorabend in Richtung Waschhaus und staune nicht schlecht: Fünf von sechs Spülbecken sind in Benutzung; braun gebrannte Männer in meinem Alter beugen sich über Teller und Pfannen. Keiner spricht.
Also schweige ich auch und stelle mich an den einzig…







